Le temps était devenu un siphon. Il aspirait les âmes comme les êtres, les espoirs comme les joies. Lorsque le cœur bat, le temps se raréfie, lorsqu’il est battu, le temps se tasse. Contraction de la perspective, dispersion de l’oxygène : Claustrophobie des jours et des nuits. Les jumelles étaient doubles, les minutes aussi. Leurs angoisses, leurs interrogations, leurs peurs concernant les créatures de la nuit avaient finis par s’essouffler sous le poids de l’acceptation, sous la perspective d’une fatalité. C’était comme si ces vampires, ces loups-garous, ces mort-vivants étaient la suite logique d’une existence qui avait été non moins froide, non moins morte. Glaway semblait être le couronnement, la définition de leur vie. Ainsi existait-il réellement un havre pour les damnés ; c’était cette ville. La personnalité est affaire de lieu tout autant que d’individu. Un couple d’individu avait trouvé le reflet de sa personnalité dans un lieu.
Là était la terrible vérité, là était l’authentique racine de leur dépérissement : Amy et Emmy n’avaient pas peur de Galway, elles s’y savaient destinés.
Autrement dit, elles commençaient tout juste à avoir peur d’elles-même.

A raison.

C’était un soir cet été qui n’est ni tout à fait ce qu’il fut, ni tout à fait ce qu’il allait être. La charnière des saison ; la nature faisait parfois comprendre à l’homme qu’elle n’entrait pas dans son jargon. C’était un de ces soirs qui sont plus chauds que froids, mais plus tristes qu’heureux. Il y avait dans l’air les cors mortuaires de l’automne, la nostalgie béate de l’été et la mystique naissante de la nuit. Tout le monde aime ces soirs autant qu’il les hait.

Amy se réfugiait dans la paperasse, comme à son habitude, devançant la tristesse des feuilles ocracées en se noyant dans les feuilles blanches. Il y avait un certain réconfort dans toutes ces lignes, dans tout ces tableaux et ces intitulés, dans tout ce gâchis de papier. C’était le contrôle qu’elle pouvait exercer sur sa rationalité. Non pas sur sa vie : on ne contrôle pas sa vie en observant le constat de ce qu’elle avait déjà fait, ce qui était le propre des fiches de paye, des notifications bancaires et des factures. Mais on pouvait comprendre et saisir un monde stable, fait de chiffres, de seuils, de paliers et de prorata ; on pouvait savoir pourquoi telle somme allait être retiré, pourquoi telle autre allait rentrer, on pouvait savoir quand et par quel organe elle serait délivré et des codes, des références ainsi que des adresses permettaient à chaque instant de tout vérifier dans le moindre détail si le doute venait à s’insinuer. Amy ne faisait pas des compte, elle combattait avec difficulté et plus ou moins de succès l’irrationalité.

Emmy était étendue sur le bord de la fenêtre en baie. Une pâle lumière la souillait d’une aura tragique, lumière du soleil couchant. Ce dernier semblait plus mourir que se coucher. Cette lumière, bien qu’elle ne fut pas rouge, évoquait le sang et l’agonie. Et le corps d’Emmy était tout entier à cette agonie. Elle ne fuyait pas l’irrationnel, elle s’en enivrait jusqu’à satiété. Pas de chiffres ni de lignes, juste un corps languissant, plongeant des regards hypnotisés dans le ciel enflammé.

Et le temps passa encore. Amy continuait inlassablement son travail de classification, d’organisation, de complétion administrative. Elle ouvrait le courrier, le lisait - même s’il ne présentait pas le moindre intérêt, le rangeait. Même lorsqu’elle jetait quelque chose, c’était un acte de rangement. La nuit vint et elle alluma les lumières ; un beau lustre en imitation cristal, qui ornait ce salon aussi vide qu’élégant. Le silence régnait, il était corrosif. Ce fut troublée qu’elle sortie son esprit des papiers, presque étonnée. Elle avait sommeil ; Morphée avait réussit à s’introduire malgré le silence, Amy ne l’avait pas entendu arriver.

Son travail étant finit, elle prit soin de remettre chacune des affaires qu’elle avait dérangé à sa place, puis s’en alla se coucher. Sa sœur était déjà endormie dans les draps ; elle avait somnolé devant le spectacle apocalyptique du ciel et s’était juste assez réveillé pour battre en retraite vers une couche plus confortable. Amy, qui ne l’avait pas remarqué, la rejoint donc, se glissant nonchalamment auprès d’Emmy. Elle n’eut que le temps de lui glisser un baiser qu’un soupir plus tard, elle avait sombré.




Le froid la réveilla. Pas de ce froid qui vous faisait vous recroqueviller ou tirer la couverture de votre côté pour en faire un cocon. Pas de ce froid d’où naissaient les étreintes des corps, les blotissements, les torsades de deux corps humains fusionnant désespérément leur chaleur. C’était l’autre froid, celui qui avait l’air de sortir du corps plus que d’y rentrer, de n’avoir que faire du tissu, des resserrements ou de la chaleur d’une peau étrangère, le froid des mendiants, des animaux perdus, des enfants sans abris, le froid du dehors. C’était le froid qui réveille.

Son premier réflexe fut de tendre la main. S’il s’agît d’une prémonition ou d’une habitude, si l’acte était ou non intentionné, nul ne le saurait jamais. Mais une chose est sûre, Amy comprit dés l’instant où sa main retomba sur le matelas mou.

Quelque chose n’allait pas, Emmy s’était levé, elle n’était pas là, pas auprès d’elle. Bien sûr, cela n’avait en soit rien d’anormal. Qui ne se levait jamais pour aller boire ou au contraire évacuer l’eau qu’on avait bu ? Qui ne se réveillait jamais en pleine nuit avec cette impression d’avoir dormit mille ans, ce besoin de regarder la télévision, de marcher, de faire quelque chose ? Non, il n’y avait dans le bruit feutré de la main d’Amy, retombant là où la tiédeur de sa sœur se mourrait encore, rien qui fut suspect.
Mais elle avait sentie ce froid lui resserrer l’âme et les entrailles.

Elle se releva avec plus d’énergie qu’elle ne l’aurait soupçonné pour ausculter la chambre, prendre le pouls de la réalité. C’est que l’animal garde en réserve une crainte hardie que ne garde pas l’homme. Pas d’Emmy. La salle de bain, qui était directement attenante à la chambre, ne filtrait aucune lumière et la porte ouverte laissait une vue significative sur la solitude qui régnait dans le salon et la cuisine. Après quelques secondes d’émersion concrète, elle se souvint qu’elle avait fermé cette porte.

Le froid revint à l’assaut une fois de plus, comme un chien, plus allier qu’ennemi, plus sentinelle que complice. Il criait quelque chose qu’elle ne tarda pas à comprendre : la porte était ouverte, les fenêtres aussi.
Pourquoi ?

Ce fut cette fois précipitamment qu’elle sortit de son lit, appelant Emmy, comme un enfant qui s’assure que le bruit inquiétant qu’il entend n’est en réalité que son ami. Mais il ne régnait que le silence. Et sans Emmy, le silence était le plus inquiétant de tout les bruits. Elle se dirigea alors vers la fenêtre avec une profonde angoisse qui lui retournait de plus en plus l’estomac. Sans même avoir formulé ses craintes, son esprits les exorcisait : “Pas ça pas ça pas ça pas ça.”.

Il n’y eut cependant aucun soulagement lorsqu’elle regarda par la fenêtre, passant sa tête dans le froid qui lui semblait alors présent à en être discret. Le corps de sa sœur n’était, certes, pas gisant sur le sol, mais elle manquait toujours à l’appel. Elle n’était pas morte en tombant, mais elle pouvait l’être de bien d’autres manières. Le cerveaux excité d’Amy eut grand soin de lui représenter comment. De cette manière, de celle-ci, de celle-là ou encore celle-là. C’était un chien domestique qui se retournait contre son maître, son cerveaux la dévorait vivante, la tiraillait d’images, de suppositions, de peut-être, de et si, envisageait le pire et, une fois le pire envisagé, il inventait pire encore. Comment le corps pouvait-il être à ce point son propre ennemi ?

C’est à ce moment environ que la peur céda la pas à la panique. Le nom d’Emmy, crié avec une force chevrotante dans tout l’appartement - dans un souffle court - fut un mantra, pire, une imprécation, une invocation répété avec hystérie. Habillée aussi légèrement qu’elle l’était, pieds nus, elle se lança à pleine enjambé vers la porte d’entrée, sauta les escaliers comme un Hermès les montagnes, passa les boîtes aux lettres, les lampadaires, sans même réfléchir au chemin que sa petite sœur aurait put choisir. La vie ne semblait tenir qu’à un fil, qu’à un cri supplémentaire. Elle s’arrêtait de crier son nom ? Emmy s’arrêtait aussitôt d’exister. Elle courrait vite ? Elle devait courir plus vite encore. Les rues étaient désertes, la ville était déserte, le monde entier l’avait abandonné ; ils étaient tous complices de cette horreur, de ce cauchemar. Il y avait trop de personne dans ce quartier, trop d’espace à sonder, d’endroit où Emmy aurait put disparaître pour toujours, où sa matière aurait put se dissoudre par magie, il y avait trop d’absence autour d’elle. Trop d'absence d'Emmy surtout.

Elle devait la retrouver, c’était une question de vie ou de mort.
De VIE ou de MORT.

Spoiler:

La recherche était devenue une course en solitaire et sans but. Noctambule cherchait somnambule. Amy n’avait pas remarqué qu’un autre homme marchait en retrait, elle ne se doutait pas non plus que leurs destins allaient se croiser, s’entremêler, se consolider. Préambule. La jeune femme ne cherchait que son double - perdu quelque part entre nulle part et ailleurs - et son esprit n’avait que faire des silhouettes cachés dans l’ombre. Ses yeux ne réagiraient qu’à une forme qu’ils connaissaient déjà par cœur, mais le sien fit un bon lorsqu’une braise fantomatique lévita soudain dans sa vision périphérique.

Concrètement, il n’y avait aucune chance pour que ce fut Emmy, mais l’espoir était presque aussi cruel que l’imagination. Elle n’eût du moins pas peur, comment l’aurait-elle put ? Rien d’horrible ne pouvait lui arriver puisque tout ce qu’il y avait d’horrible en ce monde s’était déjà abattu sur elle. Ah, les commerces de la raison ! Leurs voies sont parfaitement parallèles à ceux des maux. La douleur est un anesthésique au cerveau ; s’il n’en ressent pas, c’est qu’autrement il nous faudrait trouver un autre moyen d’additionner deux et deux.

Amy courait faiblement, marche précipité vers les rues, depuis les rues, au travers des rues. Il ne faisait pas assez froid pour lui laisser exhaler un spectre à chaque souffle, mais on sentait à la voir que la Terre s’éloignait franchement du soleil. Toute température lui était étrangère en cet instant, mais sont petit nez rougit indiquait la quasi-nudité de la jeune femme, si tant est qu'on ne l'aurait pas déjà remarqué. C’était une tentation qui défilait sous les regards des babyloniens de la ville. Mais encore heureux pour elle, Galway était terre de ségrégation comme toutes autres citadelles des hommes et il n’y avait pas de criminel dans les avenues de la vieille ville, c’était laissé à Rahoon et autres bas-fond.

Personne ne savait à l’époque que la braise volante était l’exception qui confirmait la règle. Personne, et surtout pas elle. Car une seule pensée traversa alors son esprit : un être vivant ! Ça a des yeux, un être vivant, ça voit et sait. Et une rousse en détresse, ça ne passe pas inaperçu. L’un dans l’autre, la logique exigeait que l’homme ou la femme pourrait l’aider, que cet individu aurait certainement vu Emmy à un quelconque carrefour et n’y aurait trouvé qu’une originale qui aimait se promener tard le soir, dehors, dans la rue, presque nue...

Amy n’eût pas le temps d’aller loin dans son raisonnement, de constater le manque de cohérence de ses espoirs. Qu’elle se berça elle-même d’illusion, il n’est pas permis d’en douter, qu’elle le fit à tord, c’est là sujet à discussion. On démantèle parfois nous même la trame de la réalité pour nous préserver ; l’homme est machine à assurer sa survie, on l’aura vue exprimé partout dans la nature. Elle se jeta plus qu’elle ne s’adressa à l’homme.

Ses cheveux étaient débraillés mais encore charmants, ses lèvres tremblantes autant que ses yeux brillants. Une larme avait laissé son témoignage le long de sa joue gauche et d’autres semblaient enclines à prendre son exemple à tout moment. Sa respiration était saccadé, presque syncopé, comme si l’un des deux poumon rivalisait avec l’autre. Ces gestes n’étaient pas en reste : lorsqu’elle se mit à parler à cette mystérieuse personne dissimulé dans la pénombre, on eût dit que ses bras avaient passés toute une vie sur une île déserte :

“A : Hey ! Vous s’il vous plaît je vous en supplie vous n’auriez pas vu ma sœur par hasard c’est ma sœur jumelle elle me ressemble beaucoup, elle doit être dans les parages je ne sais pas ce qu’elle fait ou quand elle est sortie je dormais j’ai pas fais attention elle n’a fait aucun bruit elle me ressemble beaucoup on est jumelles elle est comme moi vous l’auriez pas vu allé je suis sûre que vous l’avez vu elle a dut passer par là forcément on ne peut pas ne pas la voir il n’y a personne dans la rue je suis sûre que si elle était passé on l’aurait vu alors dite vous pouvez pas m’aider pitié elle est peut être en danger ou je sais pas moi elle a peut être…”

Inutile de rechercher l’exhaustivité, ce serait impossible. Son débit était celui du désespoir même, son ton - comme son visage d’ailleurs - exprimait aléatoirement et rapidement la supplique, la panique, la peine et la détermination, mais c’était l’hystérie qui régnait en maîtresse sur son discourt.

Drôle comme la mendicité est chose universelle. Enlevez une cadette, et voilà l’aînée dans cette attitude réceptive un brin harcelante, penché en avant comme pour recevoir un baiser du Christ sur le front, enlevez 50% du tout, et l’autre moitié pense avoir perdue les 100%. Il fallait concéder l’élégance de la mendiante - qui ne demandait pas charité mais solidarité. une beauté farouche paraissait traverser l’épreuve, percer son affliction pour l’anoblir encore, comme au travers d'un jour. Encore, ou malgré. Mais il y avait, pour ceux qui connaissaient bien les jumelles, c’est-à-dire personne à part cette entité narrative et abstraite qui vous guide dans leur histoire torturé, un quelque chose qui ne s’était jamais exprimé au travers d’elles : c’était l’imprévisibilité. Pour qui ne la connaissait pas du tout, comme cet individu qu’elle interpellait avec la démence d’un oracle en transe, on l’eût put croire capable de tout, d’actes spontanés et motivés par une raison inexistante. Ce n’était bien entendu pas le cas, et Amy avait un programme de soirée bien trop limité pour s’essayer à cette folie maintenant, mais la frénésie qui l’agitait alors n’était pas celle de quelqu’un qui à perdu un proche. Il y avait quelque chose de plus.

Quelque chose de morbide, de ce quelqu’un qui a perdu un objet de d’impureté.

Spoiler:

Les maux pouvaient parfois s’arrêter en même temps que les mots. Chose rare à observer, événement improbable, aléatoire. Toujours est-il que la main de Jon avait arrêté le flot de ses pensées et par la même occasion celui de son trouble. Cette mâchoire resté en suspens n’avait rien d’un handicap infligé ou d’une quelconque forme d’agression, Amy la perçut comme une violente thérapie. Dans les faits, cela ressemblait plus à une intervention d’urgence, cela était plus proche de la seringue d’adrénaline lors d’un arrêt cardiaque que de sérum lors d’un empoisonnement. Le mal n’était pas supprimé, mais temporisé avant intervention définitive.

La main de Jon, son agacement était intervenu comme un syncope, remettant en fonction le système, remettant de l’ordre dans les pensées. Pensées tortueuses d’un côté, pensées logiques de l’autre. Le visage qui accompagnait la pince était tout aussi ferme, tout aussi dépourvu d’émotion.
"... Je t'aide à retrouver ta sœur, si tu la ferme ! ..."
Était-ce rhétorique ? Il venait déjà de la faire taire, et techniquement, il l'empêchait de la fermer. Elle, l’observait. Elle avait la tête légèrement penché en arrière suite au faible réflexe avorté d’un corps qui était trop parasité de panique pour se préoccuper d’une main qui fonçait vers lui, et elle le regardait de ce regard de travers qui observait un extraterrestre. Il y avait une certaine ironie derrière tout cela. Ce n’était pas Jon qui était à moitié nu et hystérique.

Mais sans doute l’idée qu’il eût put s’agir d’un criminel, d’un meurtrier ou d’un délinquant sexuel lui avait traversé l’esprit. Sans doute ne s’attendait-elle pas à retirer ce genre d’effet de cet individu, le ton de voix l’ayant plus déstabilisé que l’étau qui avait bloqué sa mâchoire. Toujours est-il qu’elle prit un temps pour l’observer à la manière d’un scientifique. D’une manière tout à fait intéressé, mais objective. Elle prit même le temps de faire un pas en arrière, pour pouvoir le détailler sous une nouvelle perspective plutôt que pour lui échapper. Elle n’avait pas envie de lui échapper. Elle avait envie de retrouver sa sœur.
Mais sa surprise n’était pas finie.

"Ma chère, Je suis Jonathan Clark !"
Est-ce que c’était… Une révérence ?
Amy réfléchit un instant. Bien sûr que s’en était une, elle n’était pas stupide, elle savait reconnaître une révérence lorsqu’elle en voyait une. Mais elle n’aurait jamais pensée qu’on lui en fasse une un jour ou l’autre.
Après tout, ne vivait-elle pas dans une ville où certains s’habillaient à la mode d’il y a deux siècles ? Restait-il encore une chose qui soit surprenante en ce monde ? Serait-elle seulement capable d’éprouver de l’étonnement si une invasion d’extra-terrestres devait se produire ?

"Mais pas pour te servir... Je ne suis au service de personne."
Au moins était-ce qu’une parodie de révérence qu’on lui tira. Elle en fut rassuré, mais un peu déçue aussi. Rassuré parce qu’elle avait peur d’avoir à faire à un de ces exubérants qu’elle voyait tantôt, déçue parce qu’après tout, ça avait son charme. Une révérence, de nos jour, vous faisait sentir duchesse, princesse, impératrice. Mais alors, retour à la réalité :

"Et toi ma belle ? Et qu'est ce que ta sœur et toi foutez à moitié à poil dans ces rues ?" Qu’il dît. Et elle se souvînt que la réalité était dure, cruelle, et assez froide aussi. Sans s’en rendre compte, Amy commençait à trépigner - mi par sensation de froid, mi par inquiétude. Elle regardait partout autour d’elle, comme si Emmy aurait essayer de traverser la rue sans se faire voir. Elle était de nouveau sous le joug sadique de la disparition. Son attitude avait quelque chose de mignon. Elle lança un regard de reproche à Jon, comme si elle avait soudain prit conscience qu’il avait été un peu rustre avec elle.

“A : Je ne suis plus censé la fermer maintenant ?”
Mais ses sourcils ne tardèrent pas à redevenir légers, frémissant. Sa lèvre inférieure tremblait comme celle d’un enfant.
“A : Oh merde, bon sang ! Je sais pas du tout ce qu’elle fait dehors à cette heure. Elle a dut devenir dingue. Enfin quoi, une crise de somnambulisme, quelque chose dans ce goût là. Je sais pas par où elle est partie mais j’ai pas l’intention de la laisser errer dans les rues, surtout pas dans cette ville.”

Une pensée lui revint comme une réprimande étrangère : Emmy prenait des antidépresseurs. Elle aussi. D’ailleurs, elle se mit à penser à regret que les rôles auraient put être inversés. En fait, elle aurait vraiment aimé qu’il en fut ainsi. Rien à voir avec le genre de souhait que les personnes en deuil soufflaient pour eux même face au catafalque, inspirés par la culpabilité. Amy voulait vraiment que ce soit elle qui souffrît, et il en aurait été de même pour Emmy dans le cas contraire.

“A : Jon, vous connaissez bien les rues de la vieille-ville ?”

Amy retomba sur la planète Terre lorsqu’elle vit l’arme de l’homme. Parfois, il lui arrivait de se demandait si elle et sa sœur ne se fourvoyaient pas en pensant que Galway n’était pas aussi dangereuse qu’on voulait bien le dire. En un an, elles n’avaient jamais autant croisés d’individus armés que dans le reste de toute leur vie présente, et elles étaient filles de militaire. Le braquage les avait déjà bien secoué, mais le malaise remontait à leur grande révélation lors de la soirée inaugurale du Bloody. En fait, depuis ce fameux jour, tout événement de l’univers semblait concourir à nourrir une profonde peur qu’elles cachaient en elles. Pas étonnant que cela ressortait sous forme de crise de ce genre. Mais la blonde n’était pas encore sûre qu’Emmy ait seulement fait une crise, et son estomac refusait catégoriquement à défaire ses nœuds.
Cela dit, elle avait moins froid à présent.

“- Aller, ne t'en fais pas. On va la retrouver ta Emmy... C'est quoi ton nom d'ailleurs ?
- A : Amy.” Répondit-elle. Elle n’avait pas vraiment envie de se lancer dans une conversation quelconque, elle ne voulait pas dévier du seul sujet qui la préoccupait et surtout, elle avait l’étrange sentiment que l’homme cherchait à l’embobiner, à la mettre en confiance pour profiter d’elle d’une façon où d’une autre. Intérieurement, elle avait prit sa décision : hors de question qu’il l’emmène dans une ruelle sombre ou tout autre endroit apparenté. Elle se reprochait amèrement d’avoir oublié son téléphone.

Son impression se renforça lorsqu’il lui présenta son bras. Elle le prit par politesse, mais à contre-cœur. Elle ne voulait pas faire de balade folâtre dans les rues, encore moins avec un individu étrange qu’elle ne connaissait ni d’Eve, ni d’Adam, de surcroît presque en tenue d’Eve, et d’Adam. Mais pendant un instant, elle eut l’idée qu’il n’était qu’un bon Samaritain un peu rustre et maladroit qui voulait bien être vu par une demoiselle qu’il venait de rencontrait et dont il serait ravi de s’attacher la reconnaissance en l’aidant à retrouver héroïquement sa sœur jumelle.
Elle repoussa cette idée qui la faisait culpabiliser. Elle la repoussa avec cette sublime hypocrisie dont les deux jeunes femmes avaient fait un ingrédient secret.

Pressant quelque peu le pas de façon plutôt entreprenante, elle dit d’une voix hésitante à Jon.
“A : Ecoutez Jon, je suis ravie de faire votre connaissance mais les circonstances ne sont pas vraiment favorables à une petite balade nocturne. J’airerais retrouver ma sœur et j’aimerais le faire le plus rapidement possible. Je suis sûre que vous comprend…”

Elle n’eut le temps de finir sa phrase, et s’arrêta nette. S’arrêta de marcher, s’arrêta de respirer. Son cœur s’arrêta peut être même de battre un instant durant. Non pas une suspension dans le vide, mais un violent coup spirituel. Elle venait d’entendre très perceptiblement la voix d’Emmy, ou plutôt un gémissement. On l’eût dit prise d’une quinte de toux pendant un pleur. Amy tourna immédiatement ses regards vers Jon pour jauger sa réaction. Avait-il entendu lui aussi ?

Spoiler:

La réaction de Jon fut le tonnerre qui suit l’éclair. Aussi vive, aussi subite ; il manqua de mettre à nu la pauvre jeune femme qui se vit entraîné non sans quelques craintes. Son corps était tout à l’inconnu, qui la guidait mieux qu’elle ne l’aurait su faire elle même, elle qui écoutait encore, comme si des échos retentissaient entre les murs ouvragés du beau quartier. C’est que sa tête s’était figé dans le temps, que ses oreilles cherchaient encore dans l’espace le parfum en suspension d’un cri, du cri d’une amante. Son esprit vagabondait dans les rues bien plus vite que ses jambes, bien plus vite que Jon. Mais, dans la situation présente, c’était Jon qui se rendait bel et bien à destination.

Lorsque les deux saumons remontèrent le courant de son, Amy se retrouva confronté à une de ses situations dont l’esprit humain a toujours du mal à se départir intelligiblement : une scène qui suscite simultanément le réconfort et la crainte. Non pas le dégoût, elle y était immunisé, elle avait tout vu. Même cet homme qui se penchait vers sa sœur, même cette ordure humaine, ce rebut psychique de dépravation de gouttière ne l’étonnait pas. Elle connaissait les fantasmes des gens, elle savait ce que chacun cachait, ce que chacun gardait au fond de lui, de plus primal et de plus infecte. Elle était incapable de ressentir de dégoût, et elle en serait tout aussi incapable si elle en avait été la victime.

Mais alors, pour la première fois de sa vie, quelque chose se produisit. Ce sentiment aussi inédit que frappant, qu’elle expérimentait avec un mélange de stupéfaction et de tuméfaction, cette aigre-douce saveur : la haine. La haine pure, sans mélange parasite, sans affect satellite, sans prétexte, sans même vraiment d'objet. Une haine authentiquement brute, un matériel raffiné à en être gazeux. Amy voulait voulait voir souffrir cet homme. En fait, elle voulait voir souffrir tout ceux qui osaient faire du mal à sa Emmy, passer sur le monde entier, chausser les sabots du Malin le temps d’un soupir, dévaster le bourreau. Elle voulait voir cette homme se tordre, ramper, implorer, et cracher sur son corps supplicié.

Mais ce sentiment fut l’affaire d’une seconde pour deux raison. La première était que seuls les fous, les psychopathes l’avaient assez nourris pour le faire durer plus que de raison. C’était le genre de pulsion que l’homme retenait enfermé en lui depuis qu’il avait choisi de ne plus être un égo géant et dévoreur. La deuxième était que Jon avait parfaitement anticipé ce sentiment. Ou peut être pensait-il qu’elle ne succomberait à la peur, à l’indignation, ou à tout autre émotion que le commun des mortels connaissait. Quoiqu’il en soit, elle comprit vite, et se tut. Elle saisit ,aussi clairement que ses yeux avaient saisis la scène, les intentions du bon Samaritain. Il y eut quelque chose d’horrible, dont elle ne prendrait jamais conscience : elle avait aimé ça.

Elle s’était délecté d’une délectation sans commune mesure de la vision de Jon s’approchant discrètement, tel un prédateur, du cloporte méprisable qui souillait sa petite sœur de sa présence.

“Salut... Je suis le chevalier de ces dames... Et je suis complètement taré.”

Lorsqu’elle vit le couteau, elle comprit que la réalité n’était pas en harmonie avec ses fantasmes, qu’elle n’était pas prête à assister au déploiement de tant de violence. Curieusement, l’agresseur - devenu agressé - n’existait plus vraiment. Il s’était effacé derrière ce couteau, cette lame qui symbolisait la mort, la mort réelle, celle qui était infligé de main d’homme, pas de la main de la faucheuse. C’était quelque chose de terrifiant, insupportablement matériel. Quelque part dans le monde, quelqu’un avait passé son temps à ouvrager un objet qui n’avait pour fonction que de donner la mort à un être vivant. Lorsque Jon sortit d’on ne savait où une espèce d’énorme substitut pénien en forme d’arme létale - mais en plus bruyante, cette fois - Amy se rua instinctivement vers Emmy, la recouvrant d’un étreinte protectrice d’aucune utilisé pratique. Elle espérait que l’homme puisse s’enfuir, que Jon se ravise, ne le tue pas, ne le tue plus. Mais elle ne forma aucun son de protestation.

Finalement, Jon laissa le truand bénéficier d’une indulgence, grâce royale qui sonnait étrangement fausse. L’homme s’en va en marchant de façon ridicule. Cette vision allait rester longtemps imprimé dans l’esprit d’Amy, entre autres parce qu’elle y croisa son regard. Instant fugace et sans objet. Rien ne circula entre ses quatre yeux. Mais la blonde cru voir en elle-même plus qu’en l’autre, et ce fut effrayant.

Elle avait besoin d’Emmy, mais Emmy n’allait pas bien. Elle avait quelque chose, sa respiration était puérile, son regard vague. Elle semblait absente, le poids monde physique pesait sur elle de façon cruelle ; c’était une terrible épreuve que la gestion de ces muscles, de ces organes, de ces veines, on s’en rendait compte en la voyant. C’était difficile, Emmy semblait en difficulté.

“- Comment va t'elle ?
- A : Mal. Elle fait une crise ; de l’hyperventilation, on dirait. C’était jamais arrivé, je ne sais pas comment gérer ça et j’ai oublié mon portable à la maison.”

Amy, plus qu’Emmy, semblait en danger de mort.

La situation était grave autant qu’elle pouvait l’être. Amy, qui aurait dut se sentir rassuré, ne l’était pas du tout. On peut passer du baume sur un cœur pour y mettre le feu dans la seconde, le secourt d’une personne n’était que la possibilité de la replonger. Après tout, l’ourobore ne se mordait-il pas avant toute chose ? Emmy était l’obsession d’une sœur qui avait germé sous sa tutelle, et vice versa ; elles ne connaîtraient jamais de vie normale, elle ne connaîtraient jamais qu’une vie en aquarium à regarder des individus d'une espèce dont elles n’étaient pas. On disait des humains, des vampires, des lycans qu’ils étaient différents, il avaient un point communs qu’elles n’avaient pas.
Alors quoi ? Fallait-il la laisser ? Cela n’aurait rien changé, et elle en était incapable. Leur état : leur état était irréversible depuis si longtemps.

Jon sortit une pilule bleu et l’avala. Au vu de sa réaction, ce devait être du nirvana en bouche.

Elle réfléchissait sur l’approche à adopter pour sauver sa petite sœur, songeant au porte à porte effervescent pour emprunter un combiné de téléphone. Pour sonner l’alarme.
Elle avait envie de crier au feu.
Les gens ne réagissent pas lorsque l’on appelle à l’aide. Ils refusent d’engager leur personne pour aider quelqu’un. Qu’est ce que vous croyez ? Vous êtes pareil. Le son de la radio monte lorsque l’agonie prend une voix au dehors.
Amy avait peur d’être une nouvelle Kitty Genovesee, elle voulait crier au feu.

Le feu a ça d’avantageux qu’il est convivial est fédérateur. Personne n’aime le feu, ou presque. En tout cas, aucune viande n’aime le feu. Si vous criez au feu, vous êtes sûr que tout le monde vous aidera. Les gens font du feu un ennemi car il n’a pas la politesse de frapper à votre porte.
Et puis, il faut dire aussi que mourir d’asphyxie n’est pas des plus enviables.
On brûlait des effigies de tyrans avec le feu au quatre coin du globe.
Le feu est amour, il se sacrifie à la haine.

Mais Amy ne cria pas au feu. Elle en le fit pas car elle avait vu Jon, et sa pilule bleu, Jon le drogué, Jon le fou.
Il y a des fois où l’on croit connaître quelqu’un, cela arrive souvent - ne dit-on pas : on croit connaître les gens ! ? - on croit les connaître donc, et finalement ladite personne nous surprend. Qu’il s’agisse d’une déception ou non, c’est toujours un choc. Mais cela se passe toujours au bout de quelques années, au mieux de quelques mois.
Il y a des personnes qui vivent ce moment, unique moment. Quelqu’un se montre à vous tel qu’il est, puis, d’une seconde à l’autre, peu de temps après, il se montre tel qu’il est sous un jour dissemblable. Et peut importe qu’il s’agisse d’un contexte différent ou non. On sait qu’on a en face de soi deux personnes différentes. Et, plus impressionnant encore : on sait que ces deux personnes ne sont en réalité qu’une personne.

Amy n’avait pas encore appréhendé Jon dans sa totalité, ç’eût été impossible. Il était fort à parier que Jon lui même ne l’avait pas encore fait de sa personne. Elle ne l’avait pas connu dans toutes ses phases, mais elle venait de le voir gibbeux. Elle n’y avait pas seulement vu tout un océan de cratères spirituels dont chacun pouvait dissimuler potentiellement n’importe quoi, elle l’avait vu donner de la drogue à sa sœur. La sienne. A elle.

“- A : Ecoutes, si tu prends ton pieds en t’envoyant du Viagra, libre à toi, mais il est hors de question…
-C'est okay... Il est plus que temps de réveiller notre belle au bois dormant !”

Ahem...
Pourtant, elle y avait mit le ton. Mais monsieur le bon samaritain ne devait déjà plus être de ce monde.
Elle connaissait suffisamment le Viagra pour savoir que ce n’en n’était pas. Le Viagra donnait aux hommes la folie des grandeurs, pas la folie des folies.
Et le bougre était rapide. A peine la jeune femme avait eut le temps de mettre son veto qu'Emmy rejoignait Alice et l’oracle de Delphes. A peine avait-elle eut le temps de ponctuer sa phrase d’un impérieux point final que du Viagra se retrouvait lové au creux d’un pli de sa nuisette.

“Au fait, tu devrais en prendre... Sinon tu sera peut être en décalage par rapport à nous !”

Et comme elle avait déjà été suffisamment en décalage par rapport à sa sœur cette nuit, elle descendit dans le terrier.

Les choses y étaient tellement différentes. Tout tournait, mais sans donner le tournis, tout était mouvant, les couleurs, les formes, mais donnait une apaisante sensation de stabilité. On l’eût dit dans une quelconque gondole, bercé sur un flot de lumière invisible, dans un monde peuplé de fées et d’anges.

Sans le vouloir ni s’en rendre compte, elle fit comme Jon, tête penché en arrière, les yeux fermés. C’était plus qu’une sensation. C’était un quelque chose vous traversant corps et âme. C’était à vous faire comprendre que l’esprit avait ses sens tout autant sinon plus que le corps ; que le cerveau n’était pas une machine à décision mais à sensation. Que le cerveau pouvait tout enfin.

Lorsqu’elle ouvrit les yeux, sa sœur disposait d’une chevelure d’un noir profond. Elle ne savait plus vraiment qu’elle était la différence entre leur deux personnes. Elle ne savait pas pourquoi il y avait un mot pour Amy, un mot pour Emmy. Elle savait juste qu’en face d’elle se tenait un être mille fois vénéré. Les deux filles se regardaient en riant. Ce n’était pas vraiment des larmes de joie, pas plus que de pleur ou de peur, mais elles coulaient tout de même. Leur visages se rencontrèrent en un tendre baiser. Le monde entier pourrait se signer en les voyant, elles, ne voyaient que leur amour, et leur amour était sanctifié.

Puis elles joignaient leurs rires à Jon. Jon était un drôle d’Absolem.
Elles n’avaient plus vraiment froid, alors pourquoi pas rester un petit peu, tuer le temps avec leur nouvel ami ?

Par le feu, le Viagra, Amen.