On lui dit d'entrer, il entra, aussi simple que ça. Mais quelle entrée ! Enfin pas celle de Dan dans la salle, plutôt celle de la salle autour de Dan. Il s'arrêta net, croyant un instant à une blague. Un vampire ? Sérieusement ? Ils avaient vraiment fait ça ? Et commissaire qui plus est ? L'idée de se retrouver sous les ordres d'un suceur de sang ne lui plaisait, mais alors pas du tout. En fait, il serait un euphémisme de dire qu'il fut tenter d'aller coller un pain dans la gueule au commissaire général pour avoir fait une telle chose. Ce fut donc assez ironique qu'il pensa - sur fond de cynisme - qu'ils avaient certainement mit un lycan à la tête du commissariat, alors qu'en réalité il s'agissait également d'un vampire. Mais ça, il ne pouvait pas le savoir. Aussi aberrant que cela puisse paraître, Dan n'avait, au long de sa carrière à Galway, jamais croisé le commissaire général, ni même ne l'avait vu. Les gens qui parlaient de lui parmi ce qui lui faisait office de collègues y mettaient toujours une touche de crainte mais il s'était dit qu'il s'agissait là d'une réaction naturelle à la tyrannie que tout bon commissaire général se devait d'observer.

Il n'avait jamais voulut croire ce petit bout de conversation qu'il avait capté. Son premier réflex avait été de penser qu'il s'agissait là d'un trait d'humour qui était parfois commun à Galway. Et peut être que même dans d'autres parties du monde on faisait également ce genre de blague. Mais dans cette ville, ça avait une connotation... Discriminante. Alors que partout ailleurs on traitait
les économes de juifs et les ivrognes de russes, ici bas, les femmes vénales étaient qualifiés de vampires et les individus à sang chaud de lycans. Aussi, lorsque Dans avait entendu que ce "foutu vampire de commissaire leur avait passé un savon", il n'avait pas jugé sérieux le qualificatif du lieutenant qui l'avait employé. Mais là, de toute évidence, il avait à faire à un de leurs spécimens. Un teint aussi pâle, ça ne s'attrapait pas, même chez un enfant anorexique en chambre de stérilisation. Oh, bien sûr il exagérait, mais il n'en était pas moins prêt à mettre sa main au feu qu'il s'agissait bel et bien là d'un quenotteux.

Non pas qu'il fit preuve d'un certain racisme envers les créatures de la nuit. En réalité, il avait bien des préjugés contre les vampires et lycans. Mais il en avait tout autant pour certaines catégories sociales d'humains et cela n'était dût qu'à son expérience de flic. Cependant, et c'était pour cette raison qu'il voyait d'un très mauvais œil le fait qu'un vampire ait été affecté au poste de commissaire, il soupçonnait pour beaucoup les choses d'avoir changés radicalement pendant son 'absence'. Plus particulièrement, il soupçonnait un certain pouvoir hiérarchique supérieur au sien d'avoir fait ça par pur goût des pots de vin. Les vampires fortunés étaient nombreux à Galway et il fallait bien qu'un jour ou l'autre, une des huiles de la ville ne se fasse corrompre jusqu'au trognon. Il eut alors comme l'impression que son poste ne durerait pas longtemps, encore moins longtemps qu'il n'avait duré jusqu'à ce qu'il fasse connaissance avec les postulats de la physique de manière bien peu flatteuse. En effet, il était pour lui hors de question d'obéir à des ordres foireux venu d'un vampire ayant pour objectifs de faire capoter quelques enquêtes un peu trop sensibles concernant les vampires ou tout simplement un malfrat au porte-feuille grossit. Pour Dan, un criminel était un criminel, fut-il riche et puissant, aussi décida t-il qu'il briserait la mâchoire en plusieurs points du premier connard qu'il prendrait à renverser accidentellement du café sur des empreintes ou à égarer une quelconque autre preuve.

Cela dit, il était là pour sa réintégration et non pour juger de l'intégrité de son homologue - ce qu'il avait l'intention de faire tout de même. Il avança d'un pas mais ne rentra pas dans la pièce à proprement parler. Une étape du processus communément admit comme étant l'action 'd'entrer' dans une salle n'avait pas été respecté. Dan tenait effectivement encore la poignée dans sa main et semblait ne pas vouloir avancer plus que ça - la porte toujours entrebâillé -, ce qui était le cas.

"Dan Lucchese, le Miraculé."

Il avait vu, durant cette journée, plus de médecins, de psychologues et de notaires qu'il ne lui en fallait et avait bien l'intention de ne pas rester longtemps devant un énième fonctionnaire qui l'encouragerait à prendre des vacances le temps de se 'refaire'. Peut être tenteraient-ils aussi de le muter dans une autre ville, plus tranquille, voire à l'étranger, que cela ne serait pas étonnant. Mais il refuserait, tout du moins jusqu'à ce qu'on le menace de le virer. Il était peut être borné et agressif lorsqu'il s'agissait de ne pas se laisser faire, mais il aimait trop son travail pour ça. Il comptait profiter du fait que le vampire ne lui portait pas plus d'intérêt que ça pour lui suggérer de le laisser tranquille et de mettre fin à cette mascarade sur le champ.

"- Alors … Bien dormi ?
- Rien qu'un petite sieste d'après casse croûte... Bon, je vais pas vous faire perdre votre temps, mon dossier est sur votre bureau à moins que la secrétaire n'ait de secrétaire que les lunettes, alors je pense qu'une signature suffira à me faire reprendre du service. Après une sieste de trois ans on a une pêche d'enfer et vous devez très certainement savoir vous servir d'un stylo. Sur ce, je reviens demain à sept heures et vous souhaite une excellent journée."

Aussitôt qu'il eut fini sa phrase, il tourna les talons, sur le point de partir...

"Dan Lucchese, vous passez la porte d’entrée, vous ne remettrez plus un pied dans ce commissariat en tant qu’agent de police. Est-ce clair ? Que vos conseillers et médecins m’aient supplié de vous réintégrer dans les meilleures conditions pour vous permettre de réintégrer la vie active sans encombre … Ne change rien à ce fait. D’ailleurs, ils m’ont déjà suffisamment fait perdre mon temps sur votre cas pour que vous ne preniez pas la peine de vous assoir."
Bu-reau-crate à la con.

Dés le premier mot, Dan avait décidé qu'il n'aimait pas ce type. En fait, c'était très mal le connaître, mais c'était comme ça. A partir du moment où il était contrarié, il répondait à ses affects par de l'agressivité tacite. Rien qui ne soit insurmontable cependant. Il ferma la porte, la laissant claquer sans délicatesse aucune et alla s'assoir sur une des deux chaises face au bureau.

"- C’est votre examen d’entrée, appelez ça une validation des acquis de l’expérience.
- J'appelle ça une fumisterie hypocrite."
Il feuilleta les page. Rien d'autre qu'un des multiples questionnaires complétement débiles auxquels il avait eut droit pendant ses classes, en légèrement plus difficile. Test de culture G, questionnaire psychologique, analyse de cas, une promenade, mais une promenade gonflante.
"-C’est indispensable que vous passiez ce test pour être réintégré. Je vous laisse trois heures. Vous rendrez ensuite vos travaux au secrétaire, qui n’a pas de lunettes, soit dit en passant, et me rejoindre dans la salle d’entraînement pour vérifier votre … Condition physique. Et pour bien faire les choses…
- 'Kay."

Le patron s'éclipsa, sans doute pour casser la croûte, il avait manifestement l'air sur les nerfs ; et Dan se pencha un peu plus sur ces questionnaire. Il remplit le premier sans grande conviction. La plupart des questions portaient sur des hommes d’État mais il n'était pas resté assez longtemps dans le coma pour les voir changer, il eut donc une chance relative. Quant aux questionnaire psychologique, on n'avait plus qu'à souhaiter bonne chance à celui qui l'exploiterait. Enfin les analyses de cas : qu'auriez vous fait ? Quelle erreur a commit cet agent de police ? Comment faut-il réagir dans cette situation. Les réponses du futur inspecteur étaient, l'une après l'autre, doctement consignées, comme s'il avait été le meilleur des élèves. Mais il n'en pensait bien évidemment pas un mot. Inutile, cependant, d'en informer le commissaire, nan ?

Ce n'est qu'au bout d'une petite demi-heure qu'il quitta la pièce, dossier à la main, pour le remettre à la secrétaire, sans lunette mais tout de même très sexy. Dan reconnut le goût du commissaire mais ne s'empêcha pas de noter qu'elle devait tout de même être compétente dans son rôle : lorsque les trombones étaient rangés par couleur, c'est que la névrose l'avait conduite à de grandes facilités pour son job. Et aussi pour obtenir des antidépresseurs par boîte de dix.

Il sortit une Red Apple de son paquet qu'il alluma et descendit à pas d'ours reposé dans la salle d'entraînement.

Dan attendait en fumant dans la salle d'entrainement. Il était censé y retrouver son supérieur, mais force était de constater que ce dernier avait décidé de prendre son temps. Cela dit, il s'en fichait comme d'une guigne, le commissaire pouvait prendre le temps qu'il voulait, si ça pouvait lui permettre d'être le plus en retard possible à ses rendez-vous auprès de la caisse sociale.

La vampire ne tarda pas à arriver, visiblement moins blasé, crispé tout du moins. Il l'emmena devant des cibles qui, alors qu'il actionnait un interrupteur, se mirent en mouvement avec une grande rapidité. Pour sûr, ça ne faisait pas partie de l'entraînement de base d'un agent des forces de l'ordre, mais plutôt ce que l'on pouvait trouver comme programme dans les unités de corps spéciaux. Il cogita un moment, ce pouvait-il qu'ils l'aient prit en pitié ? Ou que, sous la pression politique, ils se soit décidé à l'ériger en sorte de héros martyr et à lui donner l'occasion d'intégrer l'équipe qu'il n'avait pas put intégrer auparavant, à cause de sa nationalité ? Fallait-il se prendre un pare-choc dans la gueule pour faire entendre ses compétences ? Serait-il devenu agent de la sécurité d’État si c'était une limousine qui l'avait renversé ? Que de questions. Et Dan qui ne portait son intérêt que sur les cibles. On dirait que le commissaire avait l'air plus détendu en présence d'arme. Il doutait qu'il s'agisse d'un peureux. Un peureux n'aurait pas inspiré tant de terreur chez ses sous-fifres, à moins d'être un avocat. La conclusion de Dan fut que le vampire devait être un homme d'action ; bureau anxiogène, stand de tir anxiolytique. C'était compréhensible.

Il ajusta le casque que venait de lui mettre le commissaire et le regarda avec des yeux volontairement inexpressifs lorsque ce dernier lui parla. Il ne savait pas lire sur les lèvres et ce casque réduisait considérablement le bruit, de sorte que ses instructions lui échappèrent. Mais Dan s'en foutait un peu, il connaissait la chanson : il fallait faire péter les petits bonshommes, un point c'est tout.

Il commença par vérifier son arme. Toujours vérifier son arme, paranoïa militaire, utile parfois, rarement, mais parfois tout de même. Puis il porta son regard sur les cibles ; elles bougeaient très vite. Il laissa quelques secondes s'écouler sans rien faire, juste à regarder. On était loin de la situation de tir instinctif, mais il se mettait en jambe, c'était comme ça. Il prit une profonde inspiration puis, levant son arme d'un coup, il tira. Ça n'était pas exactement la méthode qu'on apprenait aux flics, pas du tout même. Son sergent instructeur était un redoutable tireur et un excellent pédagogue, si on faisait abstraction de son syndrome de la Tourette. Le fait était que Dan n'avait pas perdu la main. Il se sentait légèrement dépassé par la situation, à voir toutes ces formes bouger super vite, mais son instinct avait fait mouche : la toile était percée au niveau de l'omoplate gauche. Il analysa un instant le mouvement des autres cibles, attendit encore, plus longtemps cette fois, puis ses bras bougèrent avec lenteur, comme portés par un courant invisible, un rythme mental.

Il tira trois coups dans trois cibles différentes, tout trois en plein dedans. Mais il ne s'arrêta pas là, son bras continuait de se mouvoir tranquillement et toutes les cinq secondes, trois tirs retentissaient dans l'espace acoustique de la salle, que même le casque n'arrivait à rendre doux, chaque fois sur trois cibles différentes. Certaines fois, l'impact touchait le blanc de la toile, en dehors de la silhouette humaine délimité. Quelques fois même, à trois reprise pour être plus exacte, il loupa son tir. Mais la plupart du temps, il visait juste. Le gros des balles atterrissait au niveau du thorax, certaines au niveau du ventre, et plus rarement en pleine tête. Quatre cibles furent touchées à la gorge et quelques une aux épaules.

Au terme de sept minutes, il avait tiré au moins une fois sur chacune des cibles qui étaient présentes sur cette portion de la salle d'entraînement, aussi entreprit-il de faire feu sur celles qu'il avait loupé. Deux minutes plus tard, toutes les cibles avaient définitivement du plomb dans l'aile et Dan jugea que l'exercice devait certainement être fini. Il déchargea son arme, la rangea dans le compartiment approprié et retira son casque en se retournant vers le commissaire, la tête bourdonnant un peu de tout ces coups de feu.

Le commissaire était, selon ses dires, satisfait de sa prestation. En vérité, le fait que Dan sortait d'une hibernation prolongé n'influait en rien celle-ci. En effet, il avait l'impression de n'être resté inconscient qu'une poignée de secondes et n'avais rien oublié de sa vie d'avant, ce qui était d'autant plus déstabilisant pour quelqu'un qui apprend avoir fait un bon de deux ans dans le futur. Cela dit, ça n'était pas comme s'il devait apprendre à se servir d'un pistolet laser. En deux années, les armes et les protocoles, techniques et autres n'avaient pas changées. Cela s'expliquait aisément par le fait que le commissariat de Galway était à l'instar de la ville : millénaire, traditionnel. On ne changeait pas une équipe qui gagne et, de toute évidence, on ne changeait pas non plus un équipe qui perd. Ainsi, les policiers sommaient les gens au nom de la Loi de la même manière, méprisaient les mémés victimes de vol à l'arrachée de la même manière, apposaient le tampon de la maison sur la facture de réapprovisionnement de la machine à café de la même manière et - pour beaucoup - étaient incompétents et prétentieux de la même manière.

Mais le commissaire, lui, faisait tâche. Il faisait tâche par son silence, par son côté spartiate et surtout par le manque de degrés Celsius dans son corps. En dépit de ce qui paraissait être un compliment, il ne tiquait pas le moins du monde ; impossible de savoir s'il pensait ce qu'il disait. Dan le croyait tout droit sortit d'un laboratoire génétique.
Commissaire Nealson, créé pour tuer. Plus rapide, plus fort, plus efficace.
C'était marrant.

Il lui remit l'arme et le casque, bien content de se débarrasser d'une telle formalité. C'était bien beau de tirer sur une cible, mais s'il y avait bien un truc qui faisait planer le futur inspecteur Lucchese, c'était de voir la tronche que faisait une pourriture notoire quand elle comprenait qu'elle allait passer une grosse partie de sa vie (sinon sa vie entière) dernière les barreaux. Aucune arme à feu ne procurait cette sensation, même quand on visait les couilles.

"- Tu sembles fait pour ce poste, j’espère que tu sauras te montrer aussi audacieux que tu as semblé prétentieux, car il te faudra des trippes pour exercer.
- J'avais cru comprendre qu'il fallait plutôt des compétences." Dit-il, sans désapprouver son supérieur.

Ensuite on lui expliqua qu'il s'engageait sur un chemin dangereux, ce qui n'eut d'autre effet que de le ravir, et qu'il allait devoir se soumettre à un autre test à la con, une 'remise à niveau' comme ils disaient - se persuadant eux mêmes que, non, ça n'avait rien à voir avec le genre d'euphémismes dont on usait en qualifiant de 'maison de repos' un asile de fou ou une maison de retraite insalubre, le tout épaulé par - je cite - "une gamine étrange aux cheveux noirs et violets", ce qui eut pour effet d'annuler concrètement son ravissement précédent et de lui faire se demander, en gros, ce que c'était que ce bordel. En Australie, il dirigeait une cellule spéciale de technique de traque de créature de la nuit, apprenant notamment comment chasser un lycan métamorphosé avec un jerrycan d'essence vide et un tuyau d'arrosage¹. Sérieux ; une remise à niveau ?

D'un côté, il était curieux. Quelqu'un d'autre que lui s'y connaissait en zigouillage de bestioles du mal et il était pressé de confronter ses données avec les siennes. Si en plus il pouvait apprendre deux ou trois trucs qu'il ne connaissait pas avant, c'était parfait. Cette mise à niveau lui apparut alors comme soudainement moins morose et il espéra que les choses se passerait comme il l'imaginait, ce qui avait peu de chances d'être le cas et qui le rendrait encore désagréable, une fois de plus.

"- Pour l’administratif, considère que ton papier est signé. Des questions ?
- Aucune qui n'implique pas d'insulter les fonctionnaires."
Il fit un signe de tête au commissaire et prit congé. Lorsqu'il fut arrivé au niveau de la porte - sur le point de sortir -, il dit sans s'arrêter :
"L'espérance de vie, c'est un truc vachement surfait."

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1. Non, même moi je ne sais pas comment il faisait ça.

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